Ich sitze im Garten, an einem Tisch aus Lavagestein, trinke einen Weisswein aus dem Dorf und schreibe. C. liegt unter einem Avocadobaum, hört Musik und döst. Es ist sonnig, es ist warm, es tut gut!
Ich war vormittags allein unterwegs. Nach La Santa, über Umwege. Ich muss durch diese Landschaft gehen. Ich kann sie nicht gegen stilles Liegen liegenlassen. Sie ist zu stark. Man muss rein. Ich betaste den unförmigen Stein auf dem Tisch. Ist er gerade erst abgekühlt?
Ich meine, La Santa ist kein Ort für den typischen Touristen. Es besitzt einen kleinen Hafen, von dem aus Fischerboote rausfahren, und wenn sie zurück kommen, werden sie von einem Art Bagger an die Mole gezogen. Die Warnung für Amateure: Achtung, es können dicke Seile reissen. Amüsant.
Die Häuser halten sich tatsächlich nicht an die Vorgaben von Manrique: Sie sind komplett weiss oder mit grünen Türen oder mit braunen Türen oder verfallen … Es ist der Wilde Westen, allerdings in weiss. Oberhalb des kleinen Hafens sitzen fünf Männer auf Plastikstühlen, schauen und diskutieren. Auf den schwarzen Felsen am Meer krabbeln schwarze Krabben. Erst ihre Bewegung hat sie verraten. Schwarz wie der Stein. Ich habe es mir gutgehen lassen. Im Restaurant an der Promenade ein Glas Weisswein bestellt, Brot mit grüner und roter Sosse und Octopus galizisch, ein Snack. Im Hintergrund jazzige Musik, im Vordergrund das unendliche Meer mit seiner unermüdlichen, lauten Brandung. Ich habe die überhöhten Preise gerne bezahlt.
14. Juni 2022, 14,4 km, 2 h 51 min, 250/200 Hm
